Un año
abr 16, 23:23
Ayer pasé por el Centro Cultural Recoleta y vi que Samuel Beckett nació el 13 de abril de 1906. Nunca me había fijado en su fecha de nacimiento, no es el tipo de asunto al que le presto atención. Beckett, sin embargo, ha sido muy importante para mí, desde que a los 18 años vi Final de partida. He leído, creo, todo lo que escribió, y he montado varias de sus obras. Los que me conocen, conocen mi afición.
¿Pero por qué menciono esto? Una trivialidad, pero bonita: llegué a Buenos Aires para quedarme el 13 de abril de 2007, el domingo se cumplió un año. Carolina y yo lo celebramos pasando el día juntos, tranquilos. Salimos de casa para comer. Yo me sentía extrañamente eufórico, como si algo se hubiera cumplido. Algo más que un año.
Esta tarde, pasamos por el Coto del Abasto y me quedé mirando una de las fotografías que tienen en la escalera y en el primer piso. De broma le dije a Carolina, ese soy yo, apuntando a un tipo con gorra recargado contra la puerta de la cabina de una barcaza en el puerto de Buenos Aires. De repente me apareció en la cabeza una idea más o menos tonta, pero que me entretuvo un rato: algo me movía a venir a Buenos Aires desde mucho antes de conocer la ciudad, incluso desde mucho antes de que le prestara atención como lugar, como espacio real, literario, mítico.
Es la sensación que tengo: que algo en mí necesitaba de esta ciudad.
